Стихи По эту сторону Слова, слова, слова Я пишу и не знаю, зачем я пишу и куда

Я пишу и не знаю, зачем я пишу и куда

II

Я пишу и не знаю, зачем я пишу и куда.
Провода за окном провисают, и сжимает цепочка запястье.
В том ли счастье, что ставится преисподенная сковорода
И пекутся блины, как причастье
К жизни новой? Неужели? Чего не сожжешь сгоряча,
Не поймешь перед выбором, однозначным как срок: или-или.
Снова слово. И, стало быть, лезвие — без меча,
Смех — без уст, белый запах — без белых лилий.
И не выли собратья по смерти, а советовали искать
Смысла опой, полагая, что в смерти достаточно смысла.
Я зависла меж светом и тьмой, подо мной черноморская гладь,
Надо мной — бледной радуги среднерусское коромысло.
Слово в слово. То лицо, то изнанка, вяжу
Пряжу нежную. Подвожу свою сеть под навагу.
Да отвага ль, что чиста бумага?
Расскажи о себе... Молода ли, седа? Беда —
Незнакома по сути. Труха, солома,
Беллетристика, в некотором роде белиберда.
Где ж искомое? Нету дома?
О, когда бы! Прогуляла б октябрь, апрель
Мель измерила позеленевшей медью.
Ничего, получается. Что, старуха Иезавель,
Иногда прошибается обух, плетью?
Сметь не смею, но следую. По наследству и вещный стиль—
Он же есть человек — принимаю изломом строчек.
Впрочем, косвенно. Наблюдаю, как пляшет пыль,
И последовательно меняю почерк.
Говорю о себе, познаю это слово: «я».
Жнем, что сеем, и мне ведомо, что пожала.
Поздно жаловаться, из мифического былья
Не надразнишься: где твое, тетка, жало?
Мало жизни все равно будет, сколь ни дли,
Ни растягивай, экономя, ни листай словари, талмуды.
От простуды ли, от усердия — как тебе на мели?
Ничего, перемелется. Мне и ссуды
Надо — несколько десятков слов,
Свежевыпеченных, лучше слегка горелых,
Чем сырых. Осторожно, дети, сюжет не нов.
А пристрелка — пустяк, едва задело.