Стихи По эту сторону Осенние сентенции Что-то по пишется нынче, вчера, и третьего дня не писалось

Что-то по пишется нынче, вчера, и третьего дня не писалось

Осенние сентенции

* * *
Что-то по пишется нынче, вчера, и третьего дня не писалось.
Тоска, меланхолия, черная череда, мутная побежалость.
Дождь по карнизу, рассеяный стук, дряблый, седой марафонец.
Падаю, чувствую — нe спасут молитвы черниц, затворниц.
Кто предал, того предадут вдвойне, так не ропща сиротствуй.
Стыдно молиться, забыться бы вне — ворохом домоводства.
Бог это тот, кто во мне и с кем беседую, возражая, каясь.
Нo не надо посредников, скрипит рефрен стула, живем, шатаясь.
Нанизываем слова па леску дней, но рассыпятся бусы, четки.
Перетрутся нитки, скорей — у дверей ноябрь стоит сироткой.
Дай жухлый грош, листья умерли от желтухи и низкой температуры.
Боже, Боже мой, как несет в окна музыкой Одессы-дуры.
Свадьбы, проводы в армию, слезоточивый вой, небо заматовело,
Пот на стекле выступил, но Боже мой, мне-то какое дело.
Пляшую и вешают, режутся в домино, в кино или на дискотеку.
Мне-то чего, но падаю внутрь на дно милому, родному веку.
Зонтик раскрою над письменным своим столом, вот она, литургия.
Дождь настучит, потерянный во сне псалом: дни мои, дорогие,
Нe уходите на цыпочках, без дат, без чисел, крестиков, двоеточий.
Без отпеваний умер лист, желтый, с рядами строчек.
Можно писать короче, скромней, стройней, но всюду неразбериха,
И хочешь не хочешь из павших дней складывается эта книга.
Альманах листопада, радиоактивный дым, но нам говорят, что чисто.
Пора бы привыкнуть — не собирать за сим рассыпанное монисто,
Уйти в монастырь, перестать латать словами остаток смысла.
Да что нам, не умирать ли стать, и небо, как тать, нависло.
Чужое ненастье, похмельный день, безденежье, несвобода,
И настроение набекрень, не пишется, хоть ты в воду,
Хоть по воду — но этот повод есть кощунственное уродство.
Сиротство же тихо, пеняй не здесь, истребовав чудотворца.
Пиши, будто ходишь, красиво так, как ходят, что пишут, крали
Что губы сказали, что прорыдал простак на фене где-нибудь на вокзале
Свежему новобранцу. А листья пали, и возврата оттуда нету.
Купи билет все равно куда, не проспали мы, по белу свету
Нагуляемся еще, компостер выверить тридцать три дырочки алфавита
И точка. И больше, что ни говори, а тема немоты закрыта.

1990 г.